四月的宣南在雨中显得格外安静。

青砖的缝隙里渗出深色的水痕。

我蹲在巷口整理松开的鞋带。

指甲缝里不小心嵌进了墨色的印记。

这痕迹让人想起百年前那方端砚。

它曾在某个清晨被打翻在青石板上。

陶然亭的石桌缺了一角。

断痕里积着昨夜的雨水。

淡紫色的丁香苞从枝头飘落。

恰好卡在青石的缺口处。

这景象像极了民国书生的诗笺。

那些诗笺总是别在长衫的衣襟上。

边角还沾着清晨未干的露水。

先辈们用诚字细细磨墨。

在会馆门楣写下工整的誓言。

穿堂风经过时总会捎走几行诗句。

门环上至今悬着当年的茶香。

那香气在午后的光影里轻轻徘徊。

手机在衣袋里发出轻微的震动。

东京的表妹发来新拍的照片。

她家阳台的丁香花影落在早餐盘边。

她说这些诗句快要融进温热的牛奶里。

新生的花穗探出共享单车的篮筐。

风起时花瓣飘进地铁站的通道。

它们与流浪歌手的吉他声缠绕在一起。

所有的平仄都变得柔软起来。

便利店的热饮冒着白色的雾气。

杯沿画出一道未完的弧线。

杯底沉着的紫花瓣像迷路的信使。

那方老砚台还留着昨日的余温。

我小心接住檐角滴落的雨水。

扫码时花影跃进黑白二维码。

变成这个时代特有的印记。

文脉从古老的竹简开始延伸。

它途经绢帛与泛黄的纸页。

此刻停在我手写的便签上。

便签轻轻贴在丁香树的枝桠间。

纸角在微风里微微卷起。

若是后来人偶然经过这里。

他们的指尖触到这张卷边的纸笺。

就会读到我写下的字句：

这个春天有人在陶然亭拾到花信。

南风正帮忙往岁月深处捎去。